Я раньше думал, что поглупеть, в принципе, забавно. Ходишь беззаботно босиком по травке, жмуришься, улыбаешься, подпрыгиваешь, ни о чём не думаешь, в голове порхают птички несмышлёные — «фьють-фьють». А у меня получается как-то чересчур тяжко: лёгкости не прибавляется, а в голове чихает старый больной индюк.
И сны снятся — сплошная мистика. Всю ночь не мог слезть с высоких елей. Очень высоких. Болтался на самой верхушке, обмотав её руками и ногами, и перепугано таращился вниз. Там люди крошечные бегают по снегу и кричат, чтоб спускался. А мне ведь страшно.
P.S. За окошком — дым.
Алексей: Погода бьёт все рекорды.
Серёжа: Она меня бьёт.
Серёжа: Она меня бьёт.
